Vous vous penchez, vous choisissez un gros coquillage semblable
à ceux que l'on vend dans les boutiques et vous le
portez à votre oreille. Vous entendez aussitôt ce souffle qui
vient de nulle part, ce souffle qui ressemble à un appel. Et
plus vous l'écoutez, plus il vous semble proche et malheureux.
Comme un cri retenu qui vous viendrait d'un
ange. Vous déposez le coquillage là où vous l'avez pris, vous
fuyez, vous fuyez encore.Un désert, un rivage, la sortie de l'école, une naissance, le
retour dans un paysage d'enfance : en certains lieux, en certaines
circonstances, le monde s'étale et ressemble à ce qu'il aurait pu
être. L'heure est aux échéances, l'on se penche sur un coquillage
en cherchant à déchiffrer ce qu'un burin liquide y a gravé, à lire
ce qui fait défaut au fond de soi, à entendre l'oracle à la voix salée.
Sylvie Massicotte se livre dans Le cri des coquillages à la spirale des
vides et des pleins, où l'imagination adopte une figure
matricielle.