Un coffret déniché chez un antiquaire, des figurines, il n'en faut pas davantage pour lancer
Arnaud Bermane dans le récit de ceux qui forment sa famille. Papa, maman : un propriétaire
terrien qui a épousé une jeune fille de belle souche. Un frère rebelle, un grand-père âpre au
gain. Des cousins : un exemplaire saint-cyrien et un fantasque explorateur. La table est mise
pour que défilent de larges pans de l'histoire de France, la France des petites gens, celle
des illusions, mais aussi celle de la guerre – des guerres. Les temps s'apaisent, l'appel de
la route devient plus fort que tout, Arnaud s'y engage, dans une solitude à la fois désirée et
rebutante, noircissant des carnets dans l'espoir que sa fille, jamais connue, les découvre.
L'ammonite du titre fait figure de talisman, car la tradition peut paralyser (« Je portais le
poids des choses apprises », déclare Arnaud). Surtout elle dessine une spirale sur la laquelle
Roland Bourneuf dépose un récit enchaînant les réflexions les unes aux autres, au milieu
duquel les lecteurs qu'avait séduits Pierres de touche (prix Victor-Barbeau de l’essai en
2008) se trouveront en terrain connu.