Elle fait quelques pas pour se rapprocher du bord escarpé de la colline, et mes yeux tombent sur sa robe brune. Peu de temps après nos retrouvailles, elle a déchiré le bas de sa robe afin de la raccourcir, et elle y a frotté des mottes de terre rougeâtre. Lorsque je lui ai demandé pourquoi elle faisait cela, elle m’a répondu qu’elle n’aimait pas que sa robe soit blanche, puisque le blanc est la couleur des nuages, ou du moins, la couleur des nuages, avant. Elle a ajouté qu’elle aimait bien les nuages, mais que même si elle adorait voler avec moi, elle s’était toujours sentie plus près de la terre que du ciel.

Sa robe est donc redevenue brune, et ses longs cheveux dorés se sont rapidement mêlés de nouveau. En la regardant, je pourrais presque croire que nous n’avons jamais été séparés, et que son éloignement et son absence n’ont été qu’un long rêve dérangeant, une tempête passagère dans le cours de ma vie.