Sur le mur, je peux mesurer la nuit, sa lente
progression sur nos vies. Du plancher de la
chambre, elle fait maintenant deux mètres de haut.
Si je me tenais debout dans la pièce, en ce
moment, je serais submergée par elle. Chaque
respiration la ferait entrer dans mes poumons,
comme l'eau d'un lac pour une noyée. Mais on
peut respirer la nuit, s'y enfouir la tête, les bras,
les jambes. Sans suffoquer. À preuve, quand je
lève un peu la tête de l'oreiller, je vois bien que
nous sommes en plein dedans, plein la bouche et
les narines. Ton lit ne flotte pas sur la nuit ; il
baigne dans ses profondeurs.Dans l'intimité d'une chambre, une femme veille.
Elle navigue à travers les ombres et les sons,
étendue dans le noir à côté de celui qu'elle aime.
Tapisserie fine de détails d'une exquise sensibilité
et d'une sensualité toute en nuances. La nuit
monte de Josée Bilodeau met en scène une jeune
femme contemporaine, à la fois vulnérable et
forte, consciente de ses besoins et de ses désirs.
Une écriture fluide qui va à l'essentiel.