Elle déteste fumer, mais elle le fait quand même parce que ça lui rappelle des choses. Comme être jeune et amoureuse, comme rester dans les bars jusqu'au last call, comme avoir l'impression que la vie va quelque part. Son chum pose une main sur sa cuisse, encore. Il la regarde. Il a peur, et il ne veut pas le montrer. Elle lui fait peur, parce qu'elle l'aime. Parce qu'elle a le coeur assez grand pour ça. Un recueil de courtes nouvelles intimistes qui explorent l'imperceptible, peuplées de gens qui n'ont rien à dire mais arrivent quand même à nous tordre le coeur. Des amies depuis longtemps perdues qui font semblant d'être encore là, des filles tristes ou blessées qui passent leur soirée à se demander si elles devraient prendre un autre verre, ou deux, ou dix, celles qui vivent des moments anodins qui les transforment ou les brisent. Ces instants de dislocation avec les autres, ou simplement en soi-même. Parfois, ça fait du bien de casser un peu de vaisselle. Catherine Côté est née en 1991 à Montréal. Elle lit des romans russes, des best-sellers d'horreur et de la poésie beatnik. Elle écrit aussi, quand le temps est bon. Et il est souvent bon.