La ville ne chante pas, l'avion au sol risque d'être balayépar les vents, et tristes en novembre, les prusses recueillent les reflets tombés des nuages, et les têtes noiresdes mésanges ont dérivé, ont déserté la mangeoire ;leur chant n'est plus que pas perdus ; le sentier, bras croisés dans la boue de la rivière - sauvetage d'un dauphin, à midi, au centre-ville - l'eau reprend son souffle, courbée comme un arc.