La jeune femme ne s’était pas retournée, même si Head était sur ses talons, la suivant de si près qu’on aurait dit qu’il en était l’ombre portée, qui se confondait avec l’épaisse pénombre de l’allée où il semblait que le crépuscule était tombé bien qu’on fût à l’approche de midi. Elle s’arrêta net, à quelques mètres du vide que l’absence de la sculpture laissait sous son regard, figé comme tout son corps en une stupeur qui lui donnait l’allure de la statue elle-même, dont elle fixait l’irréparable disparition. Elle s’avança comme une somnambule… une funambule, en fait, écartant les bras, paumes vers le haut, comme si elle marchait sur un fil, comme si elle priait aussi, invoquant le ciel pour qu’il la protège d’une embardée. Elle mettait un pied devant l’autre avec la plus grande prudence, comme si elle traversait un gouffre, ou allait exécuter un saut périlleux qui exigeait la plus profonde concentration.