J'ai seize ans. La seule chose que j'aime de moi, c'est mon prénom : Zoé. Le reste ne vaut pas la peine d'être mentionné. Avec Ybert, on s'aimait. Et je sais à quel point il était malheureux. Je l'aimais et je voulais l'aider. Ça n'a rien changé parce que, l'an dernier, il a décidé de s'en aller... C'est alors que tout s'est déclenché. Je suis devenue consciente. De tout. Surtout de fait que rien ne vaut la peine. J'ai décidé de raconter les dernières semaines de ma vie. Ce sera une histoire de mort du début à la fin. Ce sera une histoire de mort du début à la fin, parce qu'il n'y a que ça de vrai. Ça me fait penser qu'il faut que je donne mes toupies. Une vie en éclats, un roman? Non. Un cri qui fait du bien.