On a oublié d'apporter les endives. Les pamplemousses
dans la salade, c'est délicieux. Dit-il. Dit-elle. Disent-ils.
Disent-elles. Ils sont presque d'accord sur tout. Cela
risque de mal tourner. La conversation languit. Sourires
de rigueur. Arrêts sur image. Comme d'habitude en pareil
cas, votre compagnon se met à parler de politique.Un café à l'heure du coup de feu : on s'agite, on va, on vient, peut-être
s'assoira-t-on dans l'espoir que quelqu'un, quelque chose survienne.
Au fond, il n'en faut pas davantage pour lancer une nouvelle, si ce n'est
une écriture vive, rapide, comme celle de Lise Gauvin. Et un recueil ?
Les lieux publics, ceux où il est loisible de lire ou d'écrire, sont contigus
aux territoires intimes, ceux des derniers retranchements, quand la
maison n'est plus que le prolongement de l'hôpital, quand la pochette
intérieure d'un sac de voyage s'ouvre sur le chapitre inédit et inquiétant
d'une vie dont on croyait tout savoir. L'événement singulier se
multiplie, d'une destinée à l'autre la pellicule se dévide. Les arrêts sur
image incombent dès lors aux lecteurs. La nouvelle est une ponction,
une plongée, une saisie.