La nuit sera froide et ma pensée accompagne, muette, un
coeur chaud qui s'éloigne. Je referme la fenêtre. Et
retourne dans les chambres des enfants déposer sur leurs
joues endormies ce qui tient sur les lèvres quand on ne
sait plus parler. Dans la dernière chambre je devine que
Louise m'attend.Gilles Pellerin établissait dans Nous aurions un petit genre une
équation entre brièveté et cruauté : la plus grande misère du
protagoniste d'une nouvelle tient au fait qu'il ne dispose que de
quelques pages pour agir. Ici, dans un recueil regroupant plus
de quatre-vingts textes, le temps lui est forcément compté et les
situations énigmatiques se multiplient : un jeune marié est jaloux
de la mer, un voyageur s'étonne des moeurs étranges de ses hôtes,
un divorcé amer propose à ses filles un jeu de poupées à l'image
de leur maman, un angle meurt, une patiente fait antichambre
dans un curieux cabinet médical... La rapidité d'exécution
réclame une narration vigoureuse, qui sert à merveille les registres
familiers de l'auteur : ici, l'absurde ; là, l'humour ; là encore,
l'exubérance. Mais aussi cette touche de lyrisme au détour d'une
page pour nous rappeler que du désordre peut naître la tendresse.