Objets, diamants. Ombre grandissant derrière notre dos. Est-ce une vie ? Est-ce la vie proche comme une ville ? Est-ce nous, attentifs, le monde collé à chacun de nos déplacements ? Nous ne guérissons pas. Les pieds perdus dans le sable, nous déposons nos désirs dans toutes sortes de tours. Et c'est la vie qui vieillit. La vie seule, penchée sous un arbre. Abandonnée dans une cathédrale.