Par la fenêtre de notre maison, on ne voyait pas de rue, pas de voisins. Le paysage se composait d’arbres fruitiers et d’un magnifique jardin fleuri à l’année. Pas de neige, mais le soleil était presque toujours présent. Pourtant, contrairement au silence d’ici, dès qu’on posait le pied en dehors de la maison, on entendait les klaxons sans interruption, les cris des enfants qui jouent au soccer dans la rue, la voix du vendeur de café, les conversations des marchands installés aux abords des rues, les rires des passants et les salutations par dizaines de tous ceux qu’on croisait.

Ici, nous vivons dans un quartier d’immigrants. Dans notre immeuble, les voisins se saluent poliment d’un signe de la tête, c’est tout. Je ne connais pas leur histoire. Qui sont-ils ? D’où arrivent-ils? Ce sont presque tous des étrangers, comme nous, qui apprennent à vivre loin de la maison. À l’école où étudient presque 2000 élèves, à peu près tout le monde est venu d’ailleurs.