« Une nuit, tu ne rêves pas. Tu écris. Des lignes noircissent les pages blanc crème qui apparaissent par magie devant tes yeux. Tu écris, écris, écris. Les lignes avancent comme une pluie de fourmis sur les pages. Tu écris plus vite que tu ne lis. Tu imagines des histoires qui s'écrivent seules, guidées par ta volonté de droitier. C'est toi qui écris même si tu ne vois pas ta main. Tu écris des histoires de voyages principalement, des gens vivent des aventures et c'est la plus belle nuit de ta vie. Tes images sont des métaphores. Tu rêves en métaphores. Tu écris des livres, la page tourne et tu poursuis. Des heures et des heures d'heureuses écritures. Lorsque tu te réveilles, tu sais. Tu sais que tu seras écrivain. Écrivain de jour. Avec de vrais livres en papier. Qui t'attendent. Tu les as vus. Ton rêve te l'a dit. Tu vas écrire ces livres pour savoir ce qu'ils racontent. Ils t'attendent. Tu sais ! »